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    他所有的力气，仿佛都在刚才那场爆发中耗尽了。

    吴杰踉跄着后退了一步，撞到了身后的餐桌边缘，发出轻微的响声。

    他不再看儿子，目光空洞地扫过客厅——熟悉的沙发、电视、冰箱、墙上儿子小学时的奖状……一切看起来都和三年前一模一样，但这个“家”的内核，早已天翻地覆。

    他颓然地、几乎是脱力地，重重坐到了吴宇辰对面的那张旧单人沙发上。沙发弹簧发出不堪重负的“吱呀”声。

    他抬起双手，用力捂住了脸。手掌粗糙，带着常年劳作的茧子，却挡不住从心底里渗出来的冰凉。

    他没有哭，只是觉得累，一种从骨头缝里透出来的、深入骨髓的疲惫。比在洛城街头贴三年传单、睡三个月汽车旅馆、打零工打到直不起腰时，还要累上千百倍。

    客厅里陷入了一片死寂。

    只有老式挂钟秒针走动的“滴答”声，规律地敲打着这令人窒息的沉默。窗外的城市噪音被玻璃过滤，变得模糊而遥远。

    昏黄的灯光下，父子二人，一个捂着脸深陷在沙发里，像一尊瞬间失去所有支撑的雕像；一个平静地坐在对面，目光落在父亲微微佝偻的背上，眼神深处似乎有极其复杂的情绪翻涌，最终又归于那片深不见底的沉寂。

    吴宇辰没有动，也没有再开口。他知道，此刻任何语言都是苍白的。有些壁垒，不是靠沟通就能打破的；有些鸿沟，不是靠决心就能跨越的。

    。

    他只是静静地看着父亲，看着那个曾经为他撑起一片天，现在却在他带来的“世界”面前显得如此无助的男人。

    时间仿佛凝固了。

    不知过了多久，吴杰捂着脸的手缓缓滑落，搭在膝盖上，指尖还在不受控制地轻微颤抖。他抬起头，脸上没有泪痕，只有一種近乎麻木的平静，和眼底深処那抹挥之不去的、沉重的无力感。

    他张了张嘴，想说什么，却发现喉咙干涩得发不出任何声音。

    最终，他只是重重地、无声可闻地叹了口气，将身体更深地陷进柔软的沙发里，闭上了眼睛。

    仿佛这样，就能暂时逃离这个刚刚在他面前裂开、露出狰狞一角的、真实而残酷的世界。

    　　


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